Yousef Elqedra

La scintilla della poesia è il cuore che veglia La poesia è la notte solitaria che scrive un fiume Ricorda quando la porta si spalanca con il nome di Hayer Il cielo rilassa la stella La sua anima si affaccia su una finestra aperta sul bianco Lancia la domanda, un grido accompagnato da visioni Il dolore si dissolve come l'argento Le parole riempiono i buchi La melodia con spighe sparse Il mio cuore vede l'invecchiamento dei miei resti con crudezza Porta la fatica del mio sogno in nidi labirintici feriti Presenta il mio caos senza polvere Le ali spezzate contemplano la mia sonnolenza In una luce sbalordita Da quando sono il sole del sud Con vertigini Il mio ricordo profuma di arancia La mia solitudine Le tengo il viso con la mano destra Come una mela matura La stringo alla mia sinistra I semi dell'inizio che non è iniziato bruciano Dispongo i miei elementi freschi in un quadro amaro Il quadro si incrina Il quadro si disintegra Capace di raggiungere il piacere della follia Progetto il mio scopo in esso Deludo le lettere amate che cavalcano il cavallo dell'universo Chiudo il palmo della mano L'appetito in una donna nuda Il suo colore purifica i miei organi Il letto è un'immagine come un sogno Il bianco matura La fiamma è alta Cattura i respiri Il silenzio ondeggia Il centro del dubbio sulla lira della visione Che scalfisce le ragioni    

Diciamo che un bel porto abbraccia un azzurro calmo e poi le onde del tuo cuore fanno volare l'aria calda. Naturalmente, il tuo sorriso da solo è come la riva e i marinai. Un vecchio dalla fronte alta di un paese antico e di Snara alla tua destra pesca i suoi ricordi e piange. Alla tua sinistra il cuore di una frase incompleta. Il mare era felicissimo. Il molo in mezzo all'acqua, i suoi bordi erano verdi e l'erba. I tuoi occhi spalancati. Hai lasciato il paese. La mia anima si è coperta di più colori di quanti ne possa immaginare. Il sole stava per tramontare. La mia mano è scivolata vuota tra di noi quando si è avvicinata la tua mano tremante. Ha fatto una necessità estetica. Così il tempo ci ha portati da un sogno alla fisica. Il dialogo era denso e di natura chimica. Era pieno di vitalità. Il letto vestito di un'elegante meraviglia rinnova significati consumati. Arreda un mondo fresco e sorridente. Poi ci sono bambini che giocano come continenti lontani dalla riva. Un pezzo di vetro. Le foto sul muro assomigliano alla nostra gioia. Gli amici erano intimi e le ombre sincere. Ti ho detto che la tua presenza è un vero spostamento di carne stupida. Calore. Perché la dispersione dei luoghi? La bellezza alleggerisce il peso della fine. E ancora dubito di essere un personaggio in un sogno che ti appartiene.

Non ho una casa, non ho una casa, e il mio cielo l'ho visto fuggire da me. Il dolore della nostra lingua è più leggero di una piuma, di una piuma. Non scrive, ma l'inchiostro dell'anima brucia sulla riva del significato. Le nuvole sono lacrime piene di fuga e di mancanza di chiarezza. E tu percepisci una bellezza che si forma e un buon testo in cui ti aspettano alberi, giardini e fanciulle stanche. Non ho una casa, non ho una casa, e la notte matura suda di torpore. Il luogo e il tempo crescono da soli senza di me. Gli ho chiesto in sogno la sua forma. Mi hanno risposto le piccole sconfitte. Ho chiesto di nuovo il suo significato. Mi sono ritrovato appeso al nulla, come un filo spezzato, senza un strumento a cui appartenere. Mi hanno suonato un vento e una melodia irresistibili. Ero in luoghi di smarrimento, in cui c'era tristezza, in cui c'era felicità, in cui c'era amarezza, e ho percepito la stanchezza.

Ai margini del vortice della Resurrezione, i cavalli del mio nembo si muovono lentamente e iniziano ad abbracciare il cielo di Dio a Gaza. Scendono sulle antiche spiagge della creazione in uno specchio di vulcani che esplodono cantando sui bordi del blu pigro. Mulini a vento di farfalle danzano nel mondo. Il sogno è perduto dietro muri di separazione e una tempesta di abbracci al crepuscolo. Un mare in cui c'è un incendio su una coppa di rose. Un mostro di sangue e umani deformati si forma. Solo lei tiene il libro dell'amore e lascia che gli alberi danzino. I suoi capelli ansiosi navigano ai margini di un vortice che porta a una finestra nel libro. I corpi della guerra di valore strisciano ai suoi piedi. Un trono e cavalli di fuoco e acciaio impastano la carne di un piccolo fuggiasco a Gaza. Suo fratello terrorizzato ha rubato la sua armatura spezzata e l'ha piantata sotto un albero. Le sue lacrime piangono la devastazione. L'albero nella comprensione del piccolo è un guardiano fedele, ma il cimitero è lontano e non è affidabile, poiché l'inferno non esclude le tombe. La Resurrezione sale le scale dissonanti, entra nella stanza di una ragazza e brucia l'album in cui la ragazza ha nascosto i sorrisi dei suoi figli venuti dalla speranza e una storia, poiché lo stesso fuoco ha incendiato completamente il cuore del suo amante, che non ha potuto resistere a due fuochi e si è arreso all'assenza, ma si è visto che un fuoco dalla finestra della sua stanza si è scontrato con il fuoco che si vedeva uscire dal balcone dove Youssef al-Qudra la stava aspettando.

La terra non è mai stata la terra. Si agita come un topo avvelenato e morente. La terra è un derviscio che gira intorno ai suoi deliri, che scende dalla sua testa come un diluvio di tempi e inondazioni, puri come l'acqua del diluvio. La terra è uno scandalo fin dalla prima argilla e da ciò che la prima coltivazione ha fatto crescere. La terra è un esilio e in esilio c'è stato l'uccidere fin dalla prima bellezza e ciò che il cielo ha voluto e ciò che il servo ha voluto. La terra è un rimpianto graffiato dal sangue che si coagula sull'ascella dell'anima fin dalla prima interpretazione e ciò che la distanza ha diviso di significati e ciò che le lingue hanno formato di visioni. La terra è una menzogna, ciò che ne esce e ciò che vi entra è una menzogna, e una menzogna che la accompagna fin dalle prime paure e da chi ha generato da essa illusioni e fantasie. La terra è il paradiso delle illusioni fin dal sogno che ancora profuma di nebbia. La terra è una pista da corsa fin da quando l'attenzione della mancanza ha attirato la loro fame e gli oppressori hanno attraversato il ponte della loro oppressione. La terra è un parto di incontri e dolori, in cui si cammina come greggi di pecore. La terra era il nulla e il nulla sarà. La terra è una semplice capanna per due amanti che vivono un amore attento ai propri sensi, tutto un saccheggio, ogni momento per il piacere e la serenità, la capacità di un libro e di una rosa cresciuta nel fuoco.